Мои литературные открытия
- Автор темы МАРСИНЬЯ
- Дата начала
Васильев.
А сейчас я еду с ярмарки.
Еще размашисто рысят кони, еще жив праздник в душе моей, еще кружится голова от вчерашнего хмеля и недопетая песня готова сорваться в белесое от седины небо. Еще не остыли на губах ворованные поцелуи случайных женщин, любивших любовь больше, чем меня, и тем самым вложивших свой камень в котомку моей усталости. Еще хочется пробежаться босиком, поваляться на траве, нырнуть с обрыва в незнакомый омут. Еще так трудно оторвать взгляд от женских ног, еще пытаешься казаться умнее, еще мечтается перед сном и хочется петь по утрам. Еще не утолена вся жажда, еще веришь в себя, и еще ничего не болит, кроме сердца.
И все же я еду с ярмарки, а это значит, что между моими желаниями и моими возможностя-ми, между «хочу» и «могу», между «еще» и «уже» начала вырастать стена. И каждый прожитый день добавляет в эту стену свой аккуратный кирпичик. Я еще хочу бежать вслед за уходящим поездом, но уже не могу его догнать и рискую остаться один на гулком пустом перроне.
Чувства притупляются, как боевые клинки: об них уже не обрежешься, не вздрогнешь вдруг от запаха первого снега, от цвета свежей смолы, от стука вальков на реке. Уже не слышно тишины и не видно тьмы, уже позади все, что случалось впервые, и порой уже кажется, что на свете не осталось ничего нового, кроме смеха и солнца, дождя и слез, мороза и птичьего гомона. Уже знаешь, что ждет за поворотом, потому что потерял им счет, но сердцу не прикажешь, и оно снова и снова замирает в груди, и ты упрямо надеешься успеть понять, додумать, написать. Но уже ничего не вернешь, и неразгаданные мысли, ненаписанные романы и невстреченные встречи, что призрачным роем еще вьются вокруг, уже для других.
Я еду с ярмарки, кое-что купив и кое-что продав, что-то найдя, а что-то потеряв; я не знаю, в барышах я или внакладе, но бричка моя не скрипит под грузом антикварной рухляди. Все, что я везу, умещается в моем сердце, и мне легко. Я не успел поумнеть, торопясь на ярмарку, и не жалею об этом, возвращаясь с нее; многократно обжигаясь на молоке, я так и не научился дуть на воду, и это переполняет меня безгрешным гусарским самодовольством. Так пусть же неспешно рысят мои кони, а я буду лежать на спине, закинув руки за голову, смотреть на далекие звезды и ощупывать свою жизнь, ища в ней вывихи и переломы, старые ссадины и свежие синяки, затянувшиеся шрамы и незаживающие язвы. Я еду с ярмарки, помашите мне вслед…
А сейчас я еду с ярмарки.
Еще размашисто рысят кони, еще жив праздник в душе моей, еще кружится голова от вчерашнего хмеля и недопетая песня готова сорваться в белесое от седины небо. Еще не остыли на губах ворованные поцелуи случайных женщин, любивших любовь больше, чем меня, и тем самым вложивших свой камень в котомку моей усталости. Еще хочется пробежаться босиком, поваляться на траве, нырнуть с обрыва в незнакомый омут. Еще так трудно оторвать взгляд от женских ног, еще пытаешься казаться умнее, еще мечтается перед сном и хочется петь по утрам. Еще не утолена вся жажда, еще веришь в себя, и еще ничего не болит, кроме сердца.
И все же я еду с ярмарки, а это значит, что между моими желаниями и моими возможностя-ми, между «хочу» и «могу», между «еще» и «уже» начала вырастать стена. И каждый прожитый день добавляет в эту стену свой аккуратный кирпичик. Я еще хочу бежать вслед за уходящим поездом, но уже не могу его догнать и рискую остаться один на гулком пустом перроне.
Чувства притупляются, как боевые клинки: об них уже не обрежешься, не вздрогнешь вдруг от запаха первого снега, от цвета свежей смолы, от стука вальков на реке. Уже не слышно тишины и не видно тьмы, уже позади все, что случалось впервые, и порой уже кажется, что на свете не осталось ничего нового, кроме смеха и солнца, дождя и слез, мороза и птичьего гомона. Уже знаешь, что ждет за поворотом, потому что потерял им счет, но сердцу не прикажешь, и оно снова и снова замирает в груди, и ты упрямо надеешься успеть понять, додумать, написать. Но уже ничего не вернешь, и неразгаданные мысли, ненаписанные романы и невстреченные встречи, что призрачным роем еще вьются вокруг, уже для других.
Я еду с ярмарки, кое-что купив и кое-что продав, что-то найдя, а что-то потеряв; я не знаю, в барышах я или внакладе, но бричка моя не скрипит под грузом антикварной рухляди. Все, что я везу, умещается в моем сердце, и мне легко. Я не успел поумнеть, торопясь на ярмарку, и не жалею об этом, возвращаясь с нее; многократно обжигаясь на молоке, я так и не научился дуть на воду, и это переполняет меня безгрешным гусарским самодовольством. Так пусть же неспешно рысят мои кони, а я буду лежать на спине, закинув руки за голову, смотреть на далекие звезды и ощупывать свою жизнь, ища в ней вывихи и переломы, старые ссадины и свежие синяки, затянувшиеся шрамы и незаживающие язвы. Я еду с ярмарки, помашите мне вслед…
Вытащу-ка любимую темку из небытия.
Плохо мне, плохо. Старый я, старый.
Чешется лес, соскребает листья.
Заснешь ненароком — опять кошмары.
Проснешься — темень да шорох лисий.
Утро. Грибы подымают шляпы.
Бог мой драконий, большой и добрый!
Я так устал: затекают лапы.
И сердце бьется в худые ребра.
Да, я еще выдыхаю пламя,
но это трудно. И кашель душит.
В какой пустыне метет крылами —
ангел, берущий драконьи души.
Мне кажется, просто меня забыли,
когда считали — все ли на месте.
А я , как прежде, свистнуть не в силе,
что б дохли звезды и падал месяц.
Возьми меня, сделай такое благо!
В холодном небе жадные птицы.
Последний рыцарь давно оплакан.
И не придет со мной сразиться.
Я знаю: должен — конный ли, пеший —
прийти, убить и не взять награды…
Но я ль виноват, что рыцарей меньше
ты сотворил, чем нашего брата?
Все полегли, а мне не хватило.
Стыдно сказать до чего я дожил!
В последний рев собираю силы:
за что я оставлен без боя, Боже?
И.Ратушинская, Последний дракон
Попозже поделюсь впечатлениями о Поляковской второй части Гипсового трубача. Кто читал, какие отзывы?)
Плохо мне, плохо. Старый я, старый.
Чешется лес, соскребает листья.
Заснешь ненароком — опять кошмары.
Проснешься — темень да шорох лисий.
Утро. Грибы подымают шляпы.
Бог мой драконий, большой и добрый!
Я так устал: затекают лапы.
И сердце бьется в худые ребра.
Да, я еще выдыхаю пламя,
но это трудно. И кашель душит.
В какой пустыне метет крылами —
ангел, берущий драконьи души.
Мне кажется, просто меня забыли,
когда считали — все ли на месте.
А я , как прежде, свистнуть не в силе,
что б дохли звезды и падал месяц.
Возьми меня, сделай такое благо!
В холодном небе жадные птицы.
Последний рыцарь давно оплакан.
И не придет со мной сразиться.
Я знаю: должен — конный ли, пеший —
прийти, убить и не взять награды…
Но я ль виноват, что рыцарей меньше
ты сотворил, чем нашего брата?
Все полегли, а мне не хватило.
Стыдно сказать до чего я дожил!
В последний рев собираю силы:
за что я оставлен без боя, Боже?
И.Ратушинская, Последний дракон
Попозже поделюсь впечатлениями о Поляковской второй части Гипсового трубача. Кто читал, какие отзывы?)
Решила литературно открыть для себя Владимира Сорокина.
Известная личность, концептуальный автор и все такое прочее,
обладатель различных наград в области литературы, как и противоположных оценок критики,
до сих пор был мне не знаком. )
Открыла «Голубое сало».
Первые страницы вызвали недоумение: нестандартно, пока не понятно.
Потом надо сказать, вчиталась в этот абсурд.
Та еще фантасмагория. )) Однако написано умно (лексика, стиль, образы), необычно,
аллюзии на известных писателей 60-х годов узнаваемы, пародии на стиль классиков русской литературы, в общем, удачны и точны.
Но вот и аллюзии, и пародии какие-то злые…
Но чрезмерно натуралистичны сцены насилия и пыток…
Но затошнило от излишне подробного описания гомо-копуляции Сталина и Хрущева (пропустила пару электронных страниц))…
Дочитала, закрыла и пока отложила книгу.
Но потом, пожалуй, вернусь к Сорокину.
Все-таки интересно: что там в других его произведениях. )))
Известная личность, концептуальный автор и все такое прочее,
обладатель различных наград в области литературы, как и противоположных оценок критики,
до сих пор был мне не знаком. )
Открыла «Голубое сало».
Первые страницы вызвали недоумение: нестандартно, пока не понятно.
Потом надо сказать, вчиталась в этот абсурд.
Та еще фантасмагория. )) Однако написано умно (лексика, стиль, образы), необычно,
аллюзии на известных писателей 60-х годов узнаваемы, пародии на стиль классиков русской литературы, в общем, удачны и точны.
Но вот и аллюзии, и пародии какие-то злые…
Но чрезмерно натуралистичны сцены насилия и пыток…
Но затошнило от излишне подробного описания гомо-копуляции Сталина и Хрущева (пропустила пару электронных страниц))…
Дочитала, закрыла и пока отложила книгу.
Но потом, пожалуй, вернусь к Сорокину.
Все-таки интересно: что там в других его произведениях. )))
один из немногих людей, мнению которому доверяю, рекомендовал
http://www.reeed.ru/lib/books/doroga_/
http://www.reeed.ru/lib/books/doroga_/
