Заповедник по площади сильно побольше нашего Калининграда или несильно поменьше Иркутска.
По сирене китайцы потянулись в сторону выхода. Заповедник опустел. Перестали ходить внутренние разноцветные автобусы.
«Может мы уже прошли хостел?», - поинтересовался Бакмай, топая в горку явно дольше, чем моё: «Хостел тут совсем рядом». «Нее. Не могли.»
Прошли гостиницу, в которой, если были бы свободные места, и мы бы остались, меня, наверняка, как более нажористую, ритуально сожрали, а из Бакмая сделали худючего цепного Маугли.
А хостела все не было и не было. Быстро темнело.